Al 14-lea oraș
Seara se întinde lângă oseminte
Astăzi moare unul-mâine celălalt
Jungla literară-n șoaptă se întinde
În orașul asta nu există iad
Pun peste lumină un parbriz de lemn
Să nu te pălească răsadul de stele
Plumbul atmosferic nu mai stă solemn
Pe coapsele tale, pe mâinile mele
Numai răzmeriță de n-ar fi diseară
Să te pot convinge că-i de-ajuns o fugă
Pentru a se naște jungla literară
Lângă-mbrățișarea noastră clăpăugă
Se-nvoiesc în strane popii din Rohia
Împotriva celor ce se vor iubi
Dar până la ziuă este poezia
Dacă mai există termenul de zi
O alarmă-n presă ca un pat de moarte
O descreierată și-încă un cuvânt
Inutili ca plumbul care îi desparte
Puneți jos arginții, eu am să vi-i vând
Căci m-așteaptă spinii de pe ștergătoare
Numai o Golgotă nu îmi e de-ajuns
Hai, aduceți banii, arta e datoare
Celor care mâine vor muri în plus
A douăzecișicincea toamnă dintre noi
Prin ploaie când te căutam în toamnă
Când amorțeau releele locale
Știam prea mult o noapte ce înseamnă
Cădeam prea des în piețele mentale
Acum când sparg în dinți o altă toamnă
Când funciar revolte mă obligă
Îmi amintesc rușinea ce înseamnă
Când din beția-mi Dumnezeu mă strigă
În toamnă aveai versuri și-o țigară
Un parc îți respira identitatea
Eram tăcut. Departe. Era seară
Statuile îmi dărâmau cetatea
Acum când toamna este fără tine
Când frunzele verbale ni-s fatale
Când abandon primăvăratic vine
Din reconstituirea mâinii tale!
Demult, venea orbirea să ne-arate
Un calendar ce cobora în stradă
Eram interesați de aspra moarte
A celor care nu puteau să vadă
Acum când toamna noastră ne reclamă
Când împreună toamna s-ar putea
Parcă-i târziu și parcă ne e teamă
Că dintre noi doar unul s-ar preda
Mulțumesc poetului și editorului Doru Ștefan Dăncuș pentru cartea trimisă.
Am postat mai sus două poezii din volum.
Niciun comentariu :
Trimiteți un comentariu